Ka

ya habia dejado de brillar,
de vanidades y otros cuentos,
sin el polvo caracteristico de cenizas muertas,
algunas agallas de pastor
y un dulce marco de uñas..

se iba entreteniendo con gustos de manos secas,
frios dentro de un estomago y la presion cutanea..
algunas veces caia sin hedor,
pero ya no se corria la misma suerte
ni jugar con ojos abiertos
ni respiraciones intermitentes,
solo hasta que vuelva el fulgor...

y yo guardo todo el humo dulce,
por si conoces a la que vuela,
y ya no se tenga que abrir la escotilla
mirando al sudeste..

sin la sangria, no se compra mas vida,
aun asi, la tierra suele ser mas honda,
y puede que floresca sin olvido
en el sudor,
en la ocacion del alba...

cruzando el puente, todo se pretende..